« Quelques éclats demeurent au milieu des heures profondes, en veille.
Parfois une silhouette immobile se détache sur le rectangle éclairé. À
quoi songent-ils, tous ceux que le sommeil fuit ? À quelle part de leur
histoire, de leur mémoire, à quels absents parlent-ils en silence ?
C’est l’heure des aveux, des regrets, des impatiences, des souvenirs, de l’attente. Ce sont les heures où le cœur tremble, où les corps se souviennent, peau à peau avec la nuit. On ne triche plus. Ce sont les heures sentinelles de nos histoires, de nos petites victoires, de nos défaites.
C’est l’heure des aveux, des regrets, des impatiences, des souvenirs, de l’attente. Ce sont les heures où le cœur tremble, où les corps se souviennent, peau à peau avec la nuit. On ne triche plus. Ce sont les heures sentinelles de nos histoires, de nos petites victoires, de nos défaites.
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