Elles ont une drôle d allure, tes pom-pom girls, au bord de la piscine
de l'hôtel. Siliconées de fond en comble, maillots en résille limite
sex-shop, perruques blondes sur peaux noires, faux ongles zébrés, elles
semblent tout droit sorties d'un clip de gangsta rap. Le bassin est
immense, nous faisons une course à la brasse. Je connais tes
dispositions pour la natation et j y vais à fond. Pour la première fois,
sous l oeil éberlué des filles alanguies, mojito du petit-déjeuner à la
main, tu me dépasses et remportes la course au finish. «Oh my God!»
crie ton fan-club en choeur. «This boy is a rocket » «He's so
cute!»ajoutent-elles en te coulant un regard attendri sous leur mascara
triple couche. Tu es fier, toi qui détestes que l'on te félicite. Tu es
hilare, tu glisses même un «thank you» lorsqu'elles battent des mains.
On se fait des checks, on s'éclabousse, on s'esclaffe.
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