Aux marches de l’Empire « à cent têtes et cent corps », sommeille une
province minérale et nue où le froid, le givre, les bourrasques semblent
ankyloser les habitants d’une bourgade qui ne signalait jusque-là ni
notoriété historique, ni intérêt géographique, si ce n’est d’être placée
à la frontière « d’un pays dont la bannière se frappait d’un croissant
d’or », et dont la vitalité contraste avec l’épuisement ranci du
village aux passions tristes.
Un jour, le curé est découvert mort. La tête fracassée par une pierre. De quelle nature est le crime ? Qui pouvait en vouloir à ce curé d’une terre où les chrétiens et les musulmans vivaient depuis toujours en bonne entente ?
Un jour, le curé est découvert mort. La tête fracassée par une pierre. De quelle nature est le crime ? Qui pouvait en vouloir à ce curé d’une terre où les chrétiens et les musulmans vivaient depuis toujours en bonne entente ?
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